老音乐家

他弯着身子坐在桥头，
悲哀地拉着他的乐弓，
紧紧地笼罩在他头上，
那黑色的老年的苦痛。

他一生的经历沸腾着，
充满了忧郁和窒息，
喧哗的辉煌的人群
显出了冷淡和恶意。

降下了悲悼的黄昏，
飘扬着小小的雪珠，
这老人抬起了身子——
停住了提琴的哀哭。

他伛偻地、吃力地走着，
停着，又呻吟着前去，
冬天的狂风向他说着
恶意的、伤心的字句。

那里，越过稠密的云层，
从那严寒冰冷的高天，
圆月吐出苍白的光辉，
忧郁的脸向着他顾盼。

在他的背后走来了
多臂的、嗜血的死亡，
缓缓地拉着他的乐弓，
提琴的最后的声浪。


1921年12月